Bicho ruim

A televisão do Piolho mostra imagens da destruição no Irão: depósitos de petróleo em chamas, colunas descomunais de fumo negro, prédios e casas em ruínas. Um oráculo dá conta do infame número de vítimas civis do ataque israelo-americano. Na mesa do lado, um tipo comenta as imagens, queixando-se do preço da gasolina: «Qualquer dia, não se pode andar de carro.»

Nos últimos dias, as gaivotas têm-nos roubado, uma após outra, as molas da roupa. Arrancam-nas do estendal e levam-nas. Para onde? Para quê? Bibelots para decorar o ninho? Totens do deus das gaivotas? Às vezes, com o impulso, as hastes separam-se e fica apenas o arame da mola pendurado no fio, como a espinha de um peixe que foi prontamente devorado.

Um tipo que costuma pedir uns trocos, na Praça da República, disse-me hoje, de mãos postas: «Se quiser, pregue-me um cachaço; mas dê-me uma moeda.»

Um daqueles «estudos internacionais» que revelam coisas verdadeiramente importantes, «revelou» que o «Porto é a terceira cidade do mundo onde se faz mais sexo». Ah, que cidade de maravilha, surpresa e deleite! É pena que a avalanche turística tenha arruinado, para sempre, as velhas casas de prostituição. Que grande oportunidade de negócio se apresentaria agora aos nossos empreendedores: a rota típica dos velhos prostíbulos em tuque-tuque, com o apoio de guias especializados, vestidos de lingerie ou tanga, e oferta de um bilhete para a livraria Lello.  Enfim, resta-lhes produzir réplicas em plástico, como tudo o resto. Os turistas não percebem a diferença.

Nas tempestades de Fevereiro, o vento arrancou o número 7 do relógio da Câmara do Porto. Em lugar do número, ficou um buraco. Durante alguns dias, faltaram duas horas no tempo da cidade. Tudo o que aconteceu nas horas incertas das 7 da manhã e das 7 da tarde, não aconteceu. Ou aconteceu no Porto que existe noutro lugar.

Manhã cedo. Uma cliente, na frutaria: «Dê-me meio quilinho desses morangos. Escolha só os bons, nada de podres. Vou levar para a doutora, que ela gosta muito.»

O resultado eleitoral da cidade do Porto espelha bem a estratégia crescente de AV. As freguesias onde obteve mais votos foram: Campanhã (28,83%) e Aldoar, Foz do Douro e Nevogilde (23,97%). Os mais pobres e os mais ricos seguem dois Venturas opostos. Nenhum deles é o verdadeiro.

A lavandaria do bairro está cheia de gente. Velhos e novos vizinhos vindos de longe, com sacos de supermercado atulhados de roupa, esperam a vez. Peças de todos os tamanhos, feitios e cores, às voltas dentro das máquinas. Espantosa babel das línguas, cuecas e meias.

No autocarro, uma mulher conta a outra que perdeu o marido há pouco tempo. Silêncio. A segunda, para a encorajar, diz: «Mas a vida continua.» A primeira comenta: «A vida continua, mas continua muito mal.»

O vento arrancou as sementes dos jacarandás e atirou-as para o chão do largo. Parecem tartarugas pequenas a boiar nos charcos da chuva.

Os telhados dos prédios da minha rua são um dos maiores santuários de gaivotas do mundo. Nunca molharam as patas no mar, nunca pousaram na proa de um navio, nunca tocaram num peixe vivo. Só precisam de turistas e caixotes do lixo a abarrotar. Eis o nosso contributo para o darwinismo.

Trinta e tal graus. Ao sol, parecem quarenta. Os turistas refugiam-se debaixo das árvores que restam na Cordoaria. Mil babéis sob a folhagem.

Nas arcadas da Reitoria, em frente aos Leões, há um balão enorme pendurado do tecto, que representa o globo terrestre. De vez em quando, o vento sopra e o planeta abana. Um leve sobressalto atravessa os turistas.

Esta manhã, por razões práticas, passei pela Rua Alto da Bela. A meio da rua, a velha sede da associação Os Zangados de Campanhã. Talvez fosse demasiado cedo. A porta ainda estava fechada.

Da janela do escritório, ouço os calceteiros a empedrar a Rua de São Bento da Vitória, que está em obras. Dão três pancadas seguidas em cada pedra: a primeira mais forte, a segunda menos e a terceira é uma espécie de eco menor das anteriores. Perto deles, há um rádio sintonizado num canal de êxitos pop dos anos 80. Misturada com os diferentes sons do ferro a bater no granito, a música transforma-se noutra coisa. Andamentos perdidos de um Wagner enlouquecido.

Na apresentação da candidatura à Câmara do Porto, o concorrente da «direita democrática» disse: «Nesta terra não se ameaça, não se intimida impunemente as nossas mulheres, as nossas crianças, ou qualquer cidadão, seja nas ruas, nos jardins, ou nas estações de metro. Quem não sabe comportar-se dessa forma, não é bem-vindo!» Ia escrever que é uma declaração repugnante e irresponsável, mas desisti. Certas palavras já não significam nada.

Estão 33 ou 34 graus. Turistas japoneses passeiam pela Cordoaria de guarda-chuva aberto, tentando proteger-se do sol. Dezenas de guarda-chuvas, avançando em todas as direcções, como num dia de tempestade. Pousadas nos semáforos, as gaivotas observam este novo mundo, confusas.

As sombras oscilantes do guarda-sol sublinham passagens misteriosas nas páginas do livro.

À noite, sem o fumo dos carros e com vento de feição, o perfume das tílias da Lapa chega à Rua da Constituição.

Aquele ponto vermelho no bico da gaivota, semelhante a uma gota de sangue.