Bicho ruim

Na linha Porto-Gaia, pouco depois de São Bento, o metro irrompe inesperadamente do fundo para a superfície. Na verdade, o metro voa do túnel para a ponte e, num segundo, estamos a correr entre as nuvens. Transposta a ponte, desvio de novo o olhar para o livro, e leio: «São tempos singulares, estes em que vivemos. Tempos em que grandes agitações de superfície conseguem fazer-se passar por reais transformações de fundo. (...) Os homens mudam, dir-se-á. Sem dúvida, e tanto mais facilmente quanto se lhes der a possibilidade de parecerem mudar . A ilusão da mudança poupa com efeito a muitos deles dilacerações cornelianas entre os interesses e as convicções. Tal como essas viagens que se empreendem sem uma pessoa sair de onde está sentada, deixando simplesmente que umas às outras se sucedam as paisagens móveis dum diorama...» (Georges Henein.)

Trago o almoço dentro do saco da FLOP. Toda a gente fica a saber que a minha alimentação é extremamente nutritiva.

Ao fim de quase dois anos, voltei ao trabalho presencial, no escritório. Nenhuma sensação de estranheza. É como se nunca tivesse saído daqui.  Inventor nenhum jamais criará um robô tão perfeito.

O motorista Florêncio Correia de Almeida (filho do “rei dos táxis”), a casa na Quinta Patino, as obras de arte perdidas — esta intriga cheira a Agustina por todos os lados.

Foi pelo efeito tronante que Rui Moreira chamou “o Putin de Paranhos” a Alberto Machado. É uma descrição inexacta; já sigo a carreira do militante do PSD de Paranhos há algum tempo (assim como segui a ascensão do Marco António em Valongo, atraem-me as personagens secundárias) e acho mais adequado roubar a expressão ao Errol Morris e chamar-lhe little gray man . Ou, traduzindo para português de rua: uma ratazana .

O que se está a passar no PSD parece uma série de televisão: uma sequência de cenas com guião previsível, personagens balofas, frases espampanantes. A temporada de Rio acaba (laranja puro ), sucede-se a de Rangel (sobre fundo azul) — como nas séries, é sempre a mesma coisa ruminada. Infelizmente, na realidade não há botão para desligar o aparelho. Precisávamos, talvez, de um bocado de película negra. Mas como é que se faz essa montagem?

Devia haver uma canção da Laurie Anderson sobre portas, puxadores, janelas, radiadores.

Construir um sistema filosófico sobre um imperativo vacilante — para isso sim, é preciso coragem.

Leio no jornal que doze empresários de grandes grupos mundiais, como a Unilever, a H&M ou o Rabobank, escreveram uma carta aberta onde acusam os governos de «não estarem a fazer o suficiente para preservar a biodiversidade». Terei lido bem? Talvez o jornalista se tenha enganado e o verbo não é «fazer», mas «pagar»: os governos não estão a pagar o suficiente aos empresários para estes preservarem a biodiversidade. Ou isto ou Jonathan Swift voltou do mundo dos mortos, vestiu um moderno e liberal fato de empresário e está a divertir-se, como sempre, à nossa custa.

Aposto que o autocarro de dois andares da linha 502 a raspar as copas das árvores da Boavista é mais vibrante do que o treetop walk de Serralves.

Leio no jornal: «A proposta de Orçamento do Estado para 2022 prevê uma redução da dívida da CP, assim como a compra de mais material circulante.» Os poetas já terão reparado nesta expressão: «material circulante»?

Feita a peritagem, posso confirmar que as botas stiletto de cano alto em camurça rosa seco com quatro botões dourados de lado (Vendémiaire Nude) e o guarda-chuva com cabeça de cão (Legris) que estão na montra do Luís Onofre pertencem a uma personagem de Robert Walser. (Tem o rosto de Edith Clever.)

Rua Mártires da Liberdade, Porto. 

Por estes dias, o comentário político nos jornais está dominado por duas palavras: «cansaço» e «desgaste». «O cansaço do governo» e «o desgaste do governo». Alguns comentadores mais impacientes acrescentam ao cansaço e ao desgaste, «uma certa arrogância do governo». E insistem nisto até à náusea, na esperança de que o comentário, mil vezes repetido, se transforme em verdade. O cansaço e o desgaste, no entanto, são obviamente dos comentadores. Falta novidade, falta drama, falta sangue. Os comentadores estão cansados de esperar que o governo se desfaça por dentro e impluda de vez. Como sempre, não lhes ocorre melhor ideia.

Verão tardio é o verão já fora da estação; atrasado; serôdio (palavra formidável para usar nos debates parlamentares). Mas se seguirmos a tendência deste outubro suave, acho que podemos arrastar a expressão para outro significado: o verão que só vem à tarde, como no filme do Rohmer; uma ocupação meteorológica em part-time (como nas ilhas).

Só descobri hoje que saiu uma nova tradução d' O Belo Verão (a capa de João da Câmara Leme para a Portugália é mais bonita, mas esta edição resgata o adjectivo). Pode ser mais um sinal do meu crescente alheamento do mundo. Por outro lado, ler Pavese neste verão tardio e sem futuro é um gesto intimamente  pavesiano .

 

Um tipo a enterrar uma mala com dinheiro roubado, no meio de uma enorme clareira coberta de neve.  Imagino um filme perfeito, feito a partir de excertos de outros filmes. Esta sequência, de The Criminal , de Joseph Losey, seria o ponto de partida.

I am tired, I am weary. I could sleep for a thousand years.