Bicho ruim

Não tenho medo da minha sombra, é até uma das partes do meu corpo (?) que prefiro. Mas há bocado, vinha a caminhar junto à Casa de Arquitectura, de sul para norte, apercebi-me de duas sombras gémeas na parede à minha direita, uma no encalço da outra e estremeci — como quando lia as histórias assustadoras de Allan Poe.

Almoçamos na marginal, no muro sobre a areia, ao sol como os trolhas.  Há miúdos na praia, a primavera chegou em janeiro.  Mas a doçura destas imagens está errada, a meteorologia já saiu desse território bucólico há muito. Agora é tudo uma cena de terror — terror ameno, digamos assim.

Há diversos cartazes da exposição Plug-in, de Joana Vasconcelos no MAAT, nas estações de metro. A melhor colocação é em Pedro Hispano, mesmo ao lado do hambúrguer vegetariano  que até os carnívoros querem devorar (© Burker King) .  É o acaso a brincar ao rei e rainha .

Os três metrosideros que crescem no areal de Matosinhos (um encostado ao muro e os outros dois a cerca de cinquenta metros do início da praia, junto às esplanadas Lais de Guia e Titan) são dos melhores exemplos de sobrevivência que conheço.  É o que o futuro nos reserva: aprender a viver no deserto.

Ao princípio este cheiro a peixe das fábricas de conservas desagradava-me, mas agora não — é a única coisa que se insurge contra a construção de luxo desenfreada.

O Pingo Doce de Matosinhos Sul está cheio: filas para o restaurante, para pagar, para o quarto de banho. Já quase não há pão nas prateleiras.

Matosinhos Sul está cheia de grupos de jovens católicos. Trazem bandeirinhas e violas, chapéus de palha ou lenços na cabeça, alguns vestem-se como se estivessem na Morte em Veneza .

À hora do almoço, as trabalhadoras da Central Maids almoçam dentro dos carros de serviço.  Não é preciso ir à China para ver cenas laborais degradantes: isto passa-se em Matosinhos, quase em frente ao Expresso e à SIC — mas claro que os jornalistas não olham para a rua .

Ontem foi avistado um abutre numa estação de metro em Matosinhos . Lembrei-me logo do bom humor de Kafka . Se calhar não é só falta de jeito, se calhar a literatura actual é um bocado murcha apenas porque a realidade é demasiado exuberante.