Bicho ruim

Na altura não anotei e agora corro o risco de me enganar. Quando encontrar o Saguenail, tenho de confirmar se a história é mesmo assim.  A situação é esta (estou a dormir ou acordada?): corro, corro, mas não consigo apanhar o autocarro. Lá vai ele, cheio de pressa e eu apeada. O que é que faço? Ora bem, segundo a lógica ou fico parada à espera do próximo ou vou indo para a paragem seguinte. Mas a patafísica (consciente? inconsciente? com ou sem apóstrofo? Tu não tens irmão e ele gosta de queijo . Sem dúvida!) diz que tenho outra hipótese muito mais interessante: ir para trás, para a paragem anterior. Os argumentos a favor desta inversão são claros: não me aborreço, apanho o autocarro mais cedo e mais vazio, e prego uma partida aos parâmetros de vida que nos impingem — o caminho nem sempre é em frente.

Não há lugares sentados no autocarro. Alguns passageiros viajam de pé. Um homem sentado começa a falar com outro. A conversa fiada das redes sociais, dos tablóides e da televisão: os «corruptos», os «ladrões», o «país a saque». Estão ambos animados, confortáveis, a flutuar na temperatura amena do ar condicionado. Os passageiros sentados em frente esticam as pernas, cruzam os braços e concordam: a «ladroagem» assim, os «gatunos» assado. Os que viajam de pé não falam. Agarram-se com força aos ferros; receiam uma travagem brusca ou uma rápida mudança de direcção.

Um autocarro vazio passa na rua deserta. Alegra-me reconhecer um sinal de vida em mais uma tarde de confinamento. Mesmo que seja um autocarro fantasma, que passa de quinze em quinze minutos, como nas histórias de Stefan Grabinski.

Ainda está por estudar a importância dos autocarros na politização das senhoras da limpeza. É aí que estas mulheres se encontram e conversam sobre as suas condições de trabalho, comparam ordenados, discutem a legislação laboral. É um movimento espontâneo, dura o tempo de uma viagem, não tem a força dos sindicatos, mas é um princípio e uma vontade contra a exploração. Como elas dizem, serve para abrir os olhos.

Dentro do autocarro dois tolos falam muito alto um com o outro sempre no mesmo tom desbragado: bolos, professoras ou um beijo na boca — é tudo igual, tudo concreto, tudo sem sentimentalismo. Um exemplo para jovens escritores e treinadores de futebol .

O autocarro inteiro atento à conversa das duas enfermeiras. A mais velha contou o caso do homem que enfiou um picador de gelo no ouvido para afastar os demónios. Correu bem. O otorrino retirou o objecto — vinte centímetros — sem danos. O homem deixou os demónios no hospital.