Bicho ruim

O partido e a coligação que podem ganhar a presidência da câmara já fixaram os últimos cartazes da campanha no Campo 24 de Agosto. Vêm de um tempo futuro hipotético para além dos indecisos e das sondagens e seguem as mesmas regras de comunicação: já não se trata de mais um candidato, mas do «novo presidente» ou «presidente à moda do Porto» investido do desejado poder. Os dois afirmam assertivamente: Ganhamos! No entanto, em termos simbólicos nem tudo são vitórias. O cartaz de Pizarro é vulgar, mas pelo menos nele reconhecemos o homem (mais ou menos descontraído, em plano americano) e não formas geométricas como no início. Pelo contrário, Pedro Duarte fez o caminho inverso e transformou-se numa verdadeira imagem de banco – parece um protótipo de presidente de câmara, incaracterístico e demasiado pós-produzido, pronto para uma série da Netflix. 

Comprei grelos no Campo 24 de Agosto e pão  ciabatta na Ogi. O dia está ganho.

Pelas conversas que vou ouvindo na frutaria já desconfiava, mas hoje quando vi o folheto do candidato da direita radical e populista junto à caixa registadora, senti-me enjoada. A política tornou-se uma coisa metabólica.

Espero o ano inteiro por esse breve instante em que há papoilas na encosta que vai dar às Eirinhas.

O Rui das Frutas Frescas mudou para a Rua do Bonfim (junto à Confeitaria Abreu) e a movida dos sábados de manhã no Campo 24 de Agosto perdeu profundidade de campo. Agora, passa-se tudo no outro passeio: o vai e vem da vendedora de meias e o friso de cervejas matinais no Café Saudade.

Ontem, ao fim da tarde, a mulher que vende meias no Campo 24 de Agosto ( Dois molhos, cinco euros,  dois molhos, cinco euros! Olha a meia fina! ) estava sentada na esplanada do Café Saudade com um ramo de flores artificiais iluminadas. Parecia uma imagem de fim de qualquer coisa.

A maior parte das frutarias populares do Porto é território agreste. A fruta é barata, por isso os clientes (gente com pouco dinheiro, muitos imigrantes) aguentam as repreensões constantes e não se melindram com os avisos colados nas paredes. Apanho quase sempre a Sofia irritada e aos berros na caixa. Hoje de manhã, depois das brejeirices habituais, gritou a um cliente: não arranque as folhas do coração, eu não vejo, mas ouço .

No outdoor do PSD no Campo 24 de Agosto, lê-se em palavras destacadas: pessoas [no] bom caminho . Parece o paleio das igrejas que vendem a salvação a prestações.  Prefiro o revés, prefiro a sabedoria louca da mulher do camião: Que-le-monde-aille-à-sa-perte-c’est-la-seule-politique...

Agora, aos sábados de manhã, há sempre polícias no Campo 24 de Agosto. A semana passada eram mais de dez e vários carros e carrinhas azuis. Parecia uma zona de perigo. Perguntei o que se passava, disseram-me que se tratava de  uma acção de cosmética .  Ontem era só um carro e quatro polícias. Quando desci a Avenida Fernão de Magalhães para ir comprar fruta, estavam junto ao Pingo Doce a mexer nos telemóveis. Se calhar andavam à procura dos homens maus nas redes sociais.

Ao chegar ao Batalha por volta das cinco e meia, passaram por mim três homens a falar alto. Um deles disse: então andavam para aí com martelos e ferros e nós havíamos de nos ficar? Foi muito bem feito. Que vão para a terra deles. Parei e fiquei a olhar. Eles saíram de campo e então vi, em frente à Igreja de Santo Ildefonso, os polícias do Corpo de Intervenção destacados para o cortejo da Queima das Fitas.

A mulher que costuma vender 5 pares de meias por 5 euros junto à paragem de autocarros do Campo de Agosto aos sábados de manhã percebe muito de comércio. Hoje, por causa da morrinha, vende guarda-chuvas. Apregoa «guarda-chuvas para a chu-va» partindo ao meio a palavra chuva e carregando no som grave. Está vestida de preto, mas por cima da roupa tem um avental cor-de-rosa com rendinhas. O avental cumpre dois papéis: confere-lhe imediatamente visibilidade e estatuto de vendedora e é uma caixa registadora portátil — serve para guardar o dinheiro no bolso (grande e ao centro) com fecho-éclair.

Não tenho medo da minha sombra, é até uma das partes do meu corpo (?) que prefiro. Mas há bocado, vinha a caminhar junto à Casa de Arquitectura, de sul para norte, apercebi-me de duas sombras gémeas na parede à minha direita, uma no encalço da outra e estremeci — como quando lia as histórias assustadoras de Allan Poe.

Mais, le lendemain matin.

 

Hoje de manhã, as escadas rolantes do metro do Campo 24 de Agosto rugiam como um monstro marinho. Ao descer, parecia que estava a entrar na barriga da baleia. Era uma sensação boa ( lá no fundo deve estar a Laurie Anderson sentada num sofá enorme a contar histórias ).

A melhor coisa que aconteceu nos últimos anos no meu bairro são os imigrantes. Novos, velhos e muitas crianças. A maior parte vive com pouco, mas têm conseguido desenrascar-se e isso nota-se nos olhos e nos gestos. Espero que a cidade saiba merecer esta doçura.

Almoçamos na marginal, no muro sobre a areia, ao sol como os trolhas.  Há miúdos na praia, a primavera chegou em janeiro.  Mas a doçura destas imagens está errada, a meteorologia já saiu desse território bucólico há muito. Agora é tudo uma cena de terror — terror ameno, digamos assim.

Há diversos cartazes da exposição Plug-in, de Joana Vasconcelos no MAAT, nas estações de metro. A melhor colocação é em Pedro Hispano, mesmo ao lado do hambúrguer vegetariano  que até os carnívoros querem devorar (© Burker King) .  É o acaso a brincar ao rei e rainha .

Os três metrosideros que crescem no areal de Matosinhos (um encostado ao muro e os outros dois a cerca de cinquenta metros do início da praia, junto às esplanadas Lais de Guia e Titan) são dos melhores exemplos de sobrevivência que conheço.  É o que o futuro nos reserva: aprender a viver no deserto.

Ao princípio este cheiro a peixe das fábricas de conservas desagradava-me, mas agora não — é a única coisa que se insurge contra a construção de luxo desenfreada.