– Ó amor, não quer castanhas? – Não, não quero. As que levei no outro dia estavam podres. Não se aproveitava nenhuma. – Ó amor, não aceitamos reclamações.
Na frutaria do bairro. Um certo cliente escolhe pêssegos com demasiado escrúpulo. A empregada repara e decreta imediatamente: «A partir de agora, vou apalpar com a mesma força quem apalpar a fruta. Seja homem ou mulher.»
A cliente, na frutaria, escolhe uma couve coração. Segura-a com uma mão e com a outra arranca, em dois ou três golpes rápidos, algumas folhas meio secas. A empregada: «A senhora não pode arrancar as folhas. Não leu o aviso?» Há um aviso colado à parede: «É proibido arrancar folhas.» O marido da cliente, um pouco acanhado e a meia-voz: «És sempre a mesma coisa. Já sabes que não podes fazer isso.» A cliente: «Estas folhas estão secas. Não vou levar para casa um coração seco.»
Na frutaria, uma cliente pede meio quilo de morangos. A empregada começa a encher o saquito de plástico. A cliente comenta: «Metade está podre…» A empregada esclarece: «Ó, amor, eu não posso dar-lhe só morangos bons. E depois? Fico eu com os podres?»
A empregada da frutaria grita para o fundo da loja: «Quem vai querer morangos?» Uma cliente comenta: «Ó mulher, não grite que ainda perde a voz.» A empregada: «Eu só perco a voz no dia em for aumentada.»
Pelas conversas que vou ouvindo na frutaria já desconfiava, mas hoje quando vi o folheto do candidato da direita radical e populista junto à caixa registadora, senti-me enjoada. A política tornou-se uma coisa metabólica.
O Rui das Frutas Frescas mudou para a Rua do Bonfim (junto à Confeitaria Abreu) e a movida dos sábados de manhã no Campo 24 de Agosto perdeu profundidade de campo. Agora, passa-se tudo no outro passeio: o vai e vem da vendedora de meias e o friso de cervejas matinais no Café Saudade.
A maior parte das frutarias populares do Porto é território agreste. A fruta é barata, por isso os clientes (gente com pouco dinheiro, muitos imigrantes) aguentam as repreensões constantes e não se melindram com os avisos colados nas paredes. Apanho quase sempre a Sofia irritada e aos berros na caixa. Hoje de manhã, depois das brejeirices habituais, gritou a um cliente: não arranque as folhas do coração, eu não vejo, mas ouço .
( Minoria ) Quinze ou vinte pessoas, quase só homens, a preparar a manifestação junto ao edifício da junta de freguesia do Bonfim.* Dois cartazes com frases estúpidas. Seis polícias espalhados aos pares a conversar descontraidamente. ( Maioria ) Na frutaria, uma fila enorme e pacífica de portugueses e imigrantes. Imensas tangerinas doces. * Segundo o JN, a manifestação reuniu cerca de 30 pessoas .
«O meu homem não gosta que eu faça topless », comenta a senhora da caixa para a colega, na frutaria. «Porquê?», questiona a segunda, enquanto escolhe morangos para um cliente. «Acha que os outros se põem a olhar», responde a senhora da caixa. «Diz-lhe: os outros olham, tu comes!», prescreve a segunda.
Na frutaria, dois ou três clientes escolhem, em silêncio, laranjas, maçãs ou dióspiros. De repente, uma mulher entra e pergunta em voz alta: «Ontem à noite, dormiram bem?» É uma mulher pequena, de uns setenta anos. Repete a pergunta, muito séria, plantada no meio da loja. Ninguém responde. Gostava de conseguir responder, mas não sei o que dizer. Talvez esteja simplesmente a sonhar que estou acordado.