Bicho ruim

Os telhados dos prédios da minha rua são um dos maiores santuários de gaivotas do mundo. Nunca molharam as patas no mar, nunca pousaram na proa de um navio, nunca tocaram num peixe vivo. Só precisam de turistas e caixotes do lixo a abarrotar. Eis o nosso contributo para o darwinismo.

Trinta e tal graus. Ao sol, parecem quarenta. Os turistas refugiam-se debaixo das árvores que restam na Cordoaria. Mil babéis sob a folhagem.

Nas arcadas da Reitoria, em frente aos Leões, há um balão enorme pendurado do tecto, que representa o globo terrestre. De vez em quando, o vento sopra e o planeta abana. Um leve sobressalto atravessa os turistas.

Esta manhã, por razões práticas, passei pela Rua Alto da Bela. A meio da rua, a velha sede da associação Os Zangados de Campanhã. Talvez fosse demasiado cedo. A porta ainda estava fechada.

Da janela do escritório, ouço os calceteiros a empedrar a Rua de São Bento da Vitória, que está em obras. Dão três pancadas seguidas em cada pedra: a primeira mais forte, a segunda menos e a terceira é uma espécie de eco menor das anteriores. Perto deles, há um rádio sintonizado num canal de êxitos pop dos anos 80. Misturada com os diferentes sons do ferro a bater no granito, a música transforma-se noutra coisa. Andamentos perdidos de um Wagner enlouquecido.

Na apresentação da candidatura à Câmara do Porto, o concorrente da «direita democrática» disse: «Nesta terra não se ameaça, não se intimida impunemente as nossas mulheres, as nossas crianças, ou qualquer cidadão, seja nas ruas, nos jardins, ou nas estações de metro. Quem não sabe comportar-se dessa forma, não é bem-vindo!» Ia escrever que é uma declaração repugnante e irresponsável, mas desisti. Certas palavras já não significam nada.

Estão 33 ou 34 graus. Turistas japoneses passeiam pela Cordoaria de guarda-chuva aberto, tentando proteger-se do sol. Dezenas de guarda-chuvas, avançando em todas as direcções, como num dia de tempestade. Pousadas nos semáforos, as gaivotas observam este novo mundo, confusas.

As sombras oscilantes do guarda-sol sublinham passagens misteriosas nas páginas do livro.

À noite, sem o fumo dos carros e com vento de feição, o perfume das tílias da Lapa chega à Rua da Constituição.

Aquele ponto vermelho no bico da gaivota, semelhante a uma gota de sangue.

A magnólia em flor traçou um círculo à sua volta. No interior do círculo, só há uma verdade, escandalosa e extravagante: a da magnólia. Nada mais existe, nada tem explicação.

À medida que o mundo se desconcerta e a extrema-direita se instala no poder ou se aproxima dele, o tempo parece empurrar-nos rapidamente para as grandes tragédias. Nos últimos dias, um pouco por toda a Baixa, dezenas de cartazes do Dia Internacional das Mulheres apareceram riscados e apagados com tinta preta. «Tem cuidado, Ofélia, tem cuidado/ E mantém-te na retaguarda do teu afecto,/ Abrigada dos projécteis e afrontas do desejo», diz Laertes à irmã. Ou melhor, Laertes ordena. Ele é um homem, viril e experimentado; Ofélia é apenas uma mulher, pura e inocente. E o macho conclui: «Toma por isso cuidado; a melhor política é o medo.» Os velhos textos não nos salvam, mas mostram o mundo sem paninhos quentes. Estamos avisados.

Um balão vermelho com a forma de um coração, talvez oferecido no dia dos namorados, prendeu-se nos cabos de telefone, na Praça da República. Quando o vento sopra, parece um bicho desesperado a tentar escapar de uma armadilha. «Como se chama a peça?», pergunta o Rei. «A Ratoeira – que tropológico!», responde Hamlet .

Há um músico de rua que costuma estar, de manhã, no Miradouro da Vitória. Ouço-o da minha sala de trabalho. Não tem boa voz. Mas apurou uma técnica: alonga as canções até ao limite – versões de temas pop-rock famosos –, como se esticasse um elástico ao máximo e o conservasse assim, em absoluta contenção. Uma nota após outra, lentíssimo. Tão lento que, em vez de “cantar”, “diz” as letras. Diz, porém, como se as cantasse. A técnica musical do tipo exige uma atenção e um tempo que são o contrário do ritmo acelerado do turismo, dos vários turismos. «O tempo de sem pressa contarmos até cem.»

Estão 10º no Porto e há bandos de papagaios a pularem entre as árvores da Praça da República.

Nazmul Hazari, imigrante no Porto, diz a um jornalista que em Portugal talvez não se ganhe tanto como noutros países, mas «come-se bem, bebe-se bem, dorme-se bem, vive-se bem e isso é o essencial». É a ideia mais bonita que já li sobre este país: um sítio onde se dorme bem.

Nove da manhã, seis graus centígrados. A cidade ainda está meio estremunhada. As colunas de som da esplanada do antigo café Luso (transformado, entretanto, numa coisa de cujo nome não me lembro nem quero lembrar) espalham pela Praça de Carlos Alberto, como brasas, as notas de Stayin' Alive , dos Bee Gees.

Os ginkgos da Rua da Fábrica são o único milagre deste Natal.

Na parede exterior da fábrica de urnas funerárias, na Rua Mártires da Liberdade, alguém fixou um espelho com a frase «You are part of the city».

Há dois dias que o chafariz da praça da Reitoria está seco. Os leões não têm água e os turistas não tiram fotos. As redes sociais morrem de sede.