Na linha Porto-Gaia, pouco depois de São Bento, o metro irrompe inesperadamente do fundo para a superfície. Na verdade, o metro voa do túnel para a ponte e, num segundo, estamos a correr entre as nuvens.
Transposta a ponte, desvio de novo o olhar para o livro, e leio: «São tempos singulares, estes em que vivemos. Tempos em que grandes agitações de superfície conseguem fazer-se passar por reais transformações de fundo. (...) Os homens mudam, dir-se-á. Sem dúvida, e tanto mais facilmente quanto se lhes der a possibilidade de parecerem mudar. A ilusão da mudança poupa com efeito a muitos deles dilacerações cornelianas entre os interesses e as convicções. Tal como essas viagens que se empreendem sem uma pessoa sair de onde está sentada, deixando simplesmente que umas às outras se sucedam as paisagens móveis dum diorama...» (Georges Henein.)
Transposta a ponte, desvio de novo o olhar para o livro, e leio: «São tempos singulares, estes em que vivemos. Tempos em que grandes agitações de superfície conseguem fazer-se passar por reais transformações de fundo. (...) Os homens mudam, dir-se-á. Sem dúvida, e tanto mais facilmente quanto se lhes der a possibilidade de parecerem mudar. A ilusão da mudança poupa com efeito a muitos deles dilacerações cornelianas entre os interesses e as convicções. Tal como essas viagens que se empreendem sem uma pessoa sair de onde está sentada, deixando simplesmente que umas às outras se sucedam as paisagens móveis dum diorama...» (Georges Henein.)
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