Faltam-me palavras para contar o que aconteceu na minha história. Não a posso contar.
Talvez o homem branco e calado fosse a Morte.
Talvez a mulher que esperava, ansiosa, fosse a Vida.
Mas o velho de barbas grisalhas e o dos olhos malévolos intrigam-me. Por muito que pense, não os consigo compreender. A maior parte do tempo, porém, não é neles que penso, mas no janota que passou toda a minha história a rir-se.
Se eu o conseguisse compreender, compreenderia tudo.
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