Bicho ruim

O gajo era irmão do manuel jorge veloso, do jazz, e doutro gajo que é um barra em matemática, eduardo veloso, ex-compincha do Nuno Crato (já não é desde que este é ministro).   Os amigos chamavam o batuta ao mjv, o batata ao sousa veloso e o batota ao eduardo veloso.

Tive uma namorada que me hipnotizava, e eu tentava fazê-la levitar, e foram os melhores tempos da minha vida. Joaquim Sapinho.

Se a mentira é mesmo o tempero da verdade, como diz o provérbio, o Barão de Munchausen pode ser considerado um chef. Isto porque as histórias que ele contava nos jantares em sua casa, da carreira como militar, eram carregadas de incríveis façanhas e muita ficção. Não poderia ser diferente. Afinal, o alemão Hieronymus Carl Friedrich von Münchhausen (1720-1797) havia participado de duas guerras e, como oficial do Exército, viajara pelo mundo. No caminho, ele carregou um canhão no ombro; cavalgou, submerso, por mares; e ainda viajou até a Lua, em busca de uma querida machadinha, arremessada ao alto pelo próprio (…). Aqui.

Falando fria e cruamente, Nikolai Jurowski tornou-se uma pessoa esquisita. Muito esquisita. Uma pessoa muito, muito esquisita. Um dia começou a ler e nunca mais parou. Volume após volume, um livro a seguir ao outro, milhares e milhares de páginas. Não porque gostasse excessivamente de ler, mas porque acreditava que se levantasse a cabeça e desviasse os olhos das palavras morreria de imediato. Assim, pregado aos livros, manhãs, tardes, noites, imóvel, rosto sem brilho como uma parede branca, sempre em suores e com os cabelos em pé, Nikolai lia, lia, lia tudo sofregamente para escapar ao triste fim que ele imaginava estar-lhe destinado. Era penoso ver um homem com quase dois metros e um nariz enorme devorando página atrás de página para salvar a vida. Ele que impressionara os seus rivais com cintilantes demonstrações de ciência. Ele que enfrentara a úlcera de estômago chupando simples pastilhas digestivas. Ele que vira as mais belas noites de Outono, com as suas nuvens fugidias. O mais...

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A propósito de formatos [de livros], na minha livraria uma vez um jovem que tinha investido em download de obras da literatura em primeira edição veio com uma pen na mão perguntar-me: - Tenho aqui 450 primeiras edições, algumas das mais importantes obras internacionais. Quanto oferece? Eu: - só compro livros com lombada. Ele não entendeu. Miguel de Carvalho, livreiro de Coimbra, num comentário no facebook.

O que dizemos sobre o pedido que Kafka fez a Brod antes de morrer? “Meu caro Max, meu último pedido: tudo que eu deixo para trás […] deve ser queimado sem ser lido”. A vontade-testamento de Kafka é uma mensagem enviada, com certeza, mas ela não se torna a vontade-testamento de Brod; na verdade, a vontade-testamento de Brod, figurativa e literalmente, obedece e recusa a vontade-testamento de Kafka. Curiosamente, Kafka não pede de volta seus escritos para que ele os possa destruir pessoalmente. Pelo contrário, ele deixa Brod com a charada. Sua carta para Brod é uma maneira de lhe dar todos os trabalhos e pedir que ele seja o responsável por sua destruição. Há um paradoxo intransponível aqui, já que a carta torna-se parte dos escritos e assim parte do próprio corpus ou da obra, como muitas das cartas que Kafka havia preservado meticulosamente através dos anos. E ainda assim, a carta pede que os escritos sejam destruídos, o que logicamente envolve a nulificação da própria carta e, assim, ...

Todas as noites, Dadaíve Kander – sim, esse mesmo – observava a lua a percorrer o céu. Era um hábito do qual não abdicava, nem por todo o ouro do mundo. - Não consigo adormecer sem antes observar a lua a percorrer o céu. É um hábito do qual não abdico nem por todo o ouro do mundo – dizia. Uma noite, a lua não apareceu e não percorreu o céu. Dadaíve Kander coçou a cabeça durante mais ou menos três minutos. Depois encolheu os ombros e adormeceu.

No dia em que decidiu não dar ouvidos a Gauguin, Van Gogh perdeu uma orelha.

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Depois vieram os maus dias, a neve, os grandes frios. Instalaram-se na cozinha e faziam entrançados de canas; ou então andavam pelos quartos, conversavam ao canto da lareira, contemplavam a chuva que caía. Flaubert, Bouvard  e Pécuchet . Tradução de Pedro Tamen.

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No princípio, Deus criou o céu e a terra, as duas metades do mundo, e barrou cada uma delas com manteiga. As duas metades do mundo, amplas e abundantes, puras e bem nutridas de manteiga. Cobertos de manteiga estão o céu e a terra, belos na manteiga, nutridos na manteiga, perfumados na manteiga, soberbos na manteiga. Deus mastigando vorazmente, ferozmente, voraz e ferozmente. O rosto resplandecente de Deus. O céu e a terra, ambos cobertos de manteiga, dentro da barriga de Deus, céu e terra, o grande alimento, dentro da barriga de Deus. Deus arrotando – perdão! – de satisfação, a barriga cheia, a evidência da glória e esplendor de Deus. (Sucedeu assim. Tal e qual.) A barriga cheia, céu, terra e manteiga, em infinita digestão. Deus mais olhos que barriga, tomado de cólicas, retorcendo a boca, preso de louca aflição, lançando impropérios tão cabeludos que mil universos recuam para longe. Deus a vomitar: nasce o homem, nasce a mulher e mais dois ou três ratos. Publicado ...

"Notícias em Três Linhas", de Félix Fénéon. Pela primeira vez em português, na nova Colecção Avesso. Com tradução, prefácio e notas de Manuel Resende. Mais informações sobre a Colecção Avesso aqui.

«Se o meu candidato perder, mato­‑me», declarara o Sr. Bellavoine, de Fresquienne (Sena­‑Inferior). Matou­‑se (Desp. part.). *** O Sr. Scheid, de Dunquerque, disparou três vezes contra a mulher. Como não conseguia acertar, apontou à sogra: em cheio (Havas) . *** Apostara beber de enfiada quinze absintos, comendo um quilo de vaca. Ao nono, Téophile Papin, de Ivry, caiu redondo. *** Louis Lamarre não tinha nem emprego, nem casa, mas alguns tostões. Comprou, num merceeiro de Saint‑Denis, um litro de petróleo, que bebeu. *** Em Brest, por imprudência de um fumador, a menina Ledru, toda de musselina, ficou com as coxas e os seios queimados (Desp. part.) . *** Nas cercanias de Noisy‑sous‑École, o Sr. Louis Delillieau, de 70 anos, caiu morto: insolação. Rápido, o cão Fiel comeu‑lhe a cabeça. *** Radiante: «Podia ter tido mais!», exclamou o assassino Lebret, condenado, em Rouen, a pena perpétua de trabalhos forçados (Desp. part.) . Félix Fénéon, "...

Grigori Szenes (1891 - ?) Autor de poemas, novelas, impressões de guerra, esboços, preocupações filosóficas e teatro. Vestia sempre um pequeno abafo amarelo, enfeitado na parte de baixo por três filas de pespontos feitos à máquina, como era moda na época.

Desejava um poeta pobre - será necessário dizê-lo? - oferecer uma dúzia de rosas à sua inspiradora. Mas as rosas custavam caro. Era Inverno, e no Inverno as rosas têm preços inatingíveis para os poetas. Por mais fantasias contáveis que fizesse, só conseguia pagar onze. Mandou-lhe onze, e aludindo ao rosto da moça, belo e fresco como uma flor, escreveu-lhe: "Você completará a dúzia." Pitigrilli,  A Mulher de Putifar .

Pela primeira vez, René Odillot estava verdadeiramente apaixonado. Desejava pintar o nome do seu amor em todas as paredes e talhá-lo no tronco de cada árvore. Acima de tudo, tinha vontade de o proclamar aos sete ventos. Aos sete ventos ou mais. Mas o dia estava belo e claro, e o ar tão calmo. Oh, não soprava vento, nem sequer a mais leve brisa. Impedido pelos terríveis caprichos da natureza - é quase utópico contrariar o destino dos ventos -, não fez nada daquilo que desejava e assim acabou o único grande amor que teve na vida.

O velho ardil de fazer com que um parente ou criado nos chame quando uma visita se prolonga além da decência é perigoso. Em 1879, encontrava-se Benjamin Disraeli em visita a Bismarck, e o primeiro-ministro britânico perguntava ao Chanceler de Ferro o que fazia para desenvencilhar-se dos visitantes importunos. - É simples - respondeu Bismarck. - Quando a minha mulher me vê às voltas com um desses, manda um criado dizer-me que o Imperador me chama. Naquele instante entrou um mordomo, inclinando-se: - Sua Majestade deseja ver, com urgência, Sua Alteza o Príncipe de Bismarck. Pitigrilli, A Mulher de Putifar .

- Biche, biche, biche... - fez ele com uma voz acariciante, dirigindo-se a uma massa peluda que passava perto do muro. O gatinho deteve-se e olhou para aquele homem tão amável. - Biche, biche, biche... - fez ele de novo, batendo levemente com as mãos nos joelhos. O gato aproximou-se confiante, a cauda agitando-se no ar. O homem abriu o saco de plástico e, rápido como um relâmpago, lançou-o sobre o gato. Segurando bem as pontas e, acelerando o passo, pôs-se então a caminho.